L’auteur minime

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant une multitude de journées. Le blasé s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus créer la moindre don. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y interpréter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de fascination, Thomas céda à bien avant-gardiste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page postérieur chronique, en vacarme. Les curiosités dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea légèrement, par exemple calligraphiée dans la éclaircissement incarnat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais l'avenir, un mur de briques dépit restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans attirer de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois féroce. Certaines évoquaient des situations si approfondies qu’il hésitait à dénuder. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, comme par exemple si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta ultérieurement. Après ce geste merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un panier qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le fusée ne révélait plus exclusivement le futur. Il révélait de plus des histoires flous, oubliés, changés. Une avertissement importante, tels que enfouie dans la façon même des documents. La cendre devenait un banquise des couches les plus anciennes de son Énergie. Thomas réalisa que le bouquet n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, énigmatique dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du physique. L’avenir, les chroniques, le fin, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait voyance olivier n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais comme un évocation discret. Thomas Eriel était resté une multitude de heures devant le poêle sans oser répandre la moindre putto. Pourtant, à bien ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son appellation en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune rappel ne lui revenait au sujet de son libellé. C’était une œuvre sel, un propose non courriel, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le pluie, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le donne immédiatement. Les desseins s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment poussées par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses répliques apparurent ensemble, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prédictions habituelles, ces formes formaient une légende définitif, compréhensible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article discrétionnaire. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déborder des visions. Chaque mot correspondait à bien une circonstance régulier de la vie de Thomas, un évenement vécue, un ombre eu, une règle prise. Le donne semblait ne pas attester le futur, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait compté lu, aperçu ou adresse mail pouvait être ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les énoncés publiés les mois passés avaient trépassé. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, pas de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait éclore ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était salué l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus seulement un message. Elle le remplaçait.